Desde la Cuesta de Moyano,
libros y hojas muertas bajo el frío sol de este otoño
y este azul vivo de Madrid,
en el mismo corazón del Prado,
hasta las piedras vetustas del templo egipcio de Debod,
a un lado de Ferraz
y del monumento más grande levantado a Cervantes,
sin una queja me lleváis con vosotros.
Atravesando este otoño helado de la Corte,
me lleváis en volandas como el mejor cicerone del mundo.
Sabéis más que nadie de aceras y semáforos,
escaleras y pasillos de hospitales y palacios convertidos en museos
y me enseñáis a ver el mundo sin escándalos.
Amigos, sólo tengo palabras de gratitud para vosotros.
Sed también, después de que mis pasos
hayan perdido el polvo del camino
y olvidado el peligro de las calles,
el relicario de mis sueños.
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