HAIKÚS
Sobre la tapia,
acento de ciprés:
solemne alarma.
Al sol medita
con sus ojos de chino
la lagartija.
Cómo se entrega
con su sangre valiente
la buganvilla.
Por San Lorenzo
llora la noche lágrimas
de luz y fuego.
Flor de dolor:
sangre en la ropa y luto
de corazón.
¡Las amapolas!
¿Por qué lloran los trigos
lágrimas rojas?
HOMBRE
Ser hombre es luchar
contra cualquier olvido
para que la mordaza
no abandone su nicho.
Ser hombre es pasar
en silencio por todo
y gritar cuando el pan
se reparte con odio.
Ser hombre es seguir
haciendo de poeta,
alzar sueños de naipes
sobre un mantel de arena.
Ser hombre es morir
asido a una cometa
y confiar en que Dios
sujete bien la cuerda.
CUADRO
No existe nada más. La sala duerme.
Los ojos acarician los colores,
náufragos en el piélago del cuadro.
Vaso, naipes, laúd, sorpresa viva,
jerarquía sin orden de las formas.
¿A qué clase de oído se destina
la música callada del laúd?
¿A quién esos claveles?
¿Qué mano habrá de ser
que rompa la esperanza de ese pan?
¿Qué mente justa y sabia ha de mover
sobre el tablero de ajedrez las piezas
o jugará los naipes ganadores?
¿Qué labios beberán la roja furia
del vino encarcelado en esa copa?
No hay nadie más que yo ante ese cuadro.
Y el milagro se duerme entre sus formas.
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