AMOR
Tiemblan las sombras de las hojas
como agua que se calla,
como la luz sagrada de otro tiempo
cómplice de otros ámbitos y estampas.
El amor es como una sombra vieja
que cierra el paso a luces falseadas
para encontrar la suya
y amarla y celebrarla.
Recorro la distancia que me aleja
de su boca entreabierta y deseada
y me dejo caer en el mar dulce
que velan sus pestañas.
Las puertas del deseo lentamente
dejan libres las alas
que a veces tiene el barro que nos viste
y lo convierte en magia.
Sale el amor de su desván
y hacia un cielo cercano me levanta.
PALABRA
Si yo escribiera "espuma" y de repente
sintiera esta alegría y esta música
que siembra el mar con su respiración
en los surcos callados del poema,
no sólo escribiría "espuma". Haría
semilla milagrosa y fiel de cada
palabra cotidiana. Así el poema
sería como el pan o el agua o el beso,
palabras para amar, curar o ser
cada día más libres. Pero siento
que es difícil saber si la palabra
aislada y sin fortuna es un dolor
o una maga esperanza si el poeta
no alcanza ese misterio de la noche
más claro que la luz del mediodía
mientras busca en el túnel de la lengua.
SEMINARIO
Para los colegas del IES La Románica
Retratos en Collioure ante la tumba
del poeta mayor, la rosa roja
de la máscara blanca de Venecia,
el reloj de diciembre, Valle-Inclán,
un balcón abierto junto a Lorca,
eternamente calvo Gil de Biedma
detrás de un cigarrillo y una copa...
El timbre pone fin a este viaje
de ensueño por los muros, toca clase
y marcho hacia la tiza sin el mago
poema de Machado, sin el aire
de Lorca en el balcón... En la ventana
sopla el frío diciembre mientras salgo,
seguido de la muerte de cien hojas
y bufandas de pájaros perdidos,
hacia el Sintagma Nominal y el Núcleo
de una lección monótona entre sueños
de adolescentes. Y suena mi voz.
La voz de un profesor de secundaria.
Y se apaga la llama de un poeta.
No hay comentarios:
Publicar un comentario