REFLEJOS DE PRAGA

Desde el parque

Desde el parque de Letna,
alivio de caminantes,

gran parte de la alta Praga,

incluidas las columnas con ángeles alados

del puente del Moldava, sus activos

embarcaderos, los otros puentes de ensueño,

tejados, cúpulas, donde la vista palpa

pechos inverosímiles, se ofrece gratis

(cosa rara porque en Praga

ruedan las coronas por casi todo)

bajo nubes grises.
No estaría mal una lluvia ahora

porque los adoquines son más bellos

si el charol de la humedad los acaricia.

Aquí en el parque, a nuestro alrededor

huelen las rosas especialmente

y los pájaros cantando entre las frondas imitan a Dvorak.

Lástima que las pintadas cutres sobre los bancos de mármol

nos recuerden tan cruelmente la vida cotidiana.

Así que volvemos a nuestro camino

porque en medio del andamio brilla más la belleza.

Barrio judío

Sinagogas... lápidas... El cementerio judío

bajo las hordas de los turistas guarda silencio.

Sus piedras verticales, grises, bajo los árboles

repiten en confusión precisa persecuciones, miedos.

Aquí y ahora, en las manadas de los visitantes confundido,

asisto a la impasividad del tiempo

y las tiendas turísticas que exponen

camisetas y jarras con la efigie de Kafka

y cristales, de Bohemia o falsificados, y marionetas

de madera. Como marionetas de carne y hueso,

manejadas por los hilos del tiempo, seguimos

archivando sorpresas, atlantes en las casas cubistas,

estatuas dormidas al lado de los contrafuertes grises

de las iglesias, casi de la mano de las sinagogas...

Praga, a estas horas, se amodorra bajo los pasos en tropel

de los visitantes. Sólo despierta cuando el palio nocturno

cae sobre sus campanas y sus estrellas de David.

Barrio judío...

Y Kafka montado a hombros de un fantasma

sin manos, sin cabeza... ¿Es esto otra parábola?

En el Slavia

A través de una ventana veo pasar el tranvía

muy cerca de la esquina del Teatro Nacional,

columnas jónicas, arcos elegantes, bóvedas

donde resuenan las voces y las máscaras,

cariátides, leones, metopas, estatuas asomadas

a Nerodni, remates dorados y cuadrigas...

El público, impaciente, aguarda a que comience otro acto.

En cambio, yo, con todo el tiempo de Praga por delante,

me tomo una cerveza en el Slavia

(la espuma es sueño blanco que me habla entre los labios)

con los ecos de Rilke y los germanos

a quienes satirizaba en sus escritos

grabados en los espejos del Café,

en los verdes veladores,

en las lámparas cónicas que cuelgan de los techos...

Mientras suenan las notas románticas del piano,

soñamos en la eterna juventud

que no tiene laberintos de tristeza.

Desde la ventana del Slavia (refugio intemporal)

veo cómo el tiempo se desangra en las vías,

en la piedra bella del teatro pero perecedera,

como las obras que se representan en su escenario,

como las voces y las máscaras de los actores, que mueren cerca,

como el público, que siempre muere lejos.