Al
menys de viure vull morir
Al menos de
vivir quiero morir – ya estoy harto--.
Sabré muy bien que nada se ha perdido.
Amortajado dentro de un negro ataúd,
querré desgranar las iras de los cobardes.
Nunca sabrán si me he muerto. Nunca sabré
quién ha vencido: si la vida o la edad.
Sabré muy bien que nada se ha perdido.
Amortajado dentro de un negro ataúd,
querré desgranar las iras de los cobardes.
Nunca sabrán si me he muerto. Nunca sabré
quién ha vencido: si la vida o la edad.
Damià Huguet
Al present
Tal como un dios se levanta ante la Eternidad
y la mide toda con el sentido y con los brazos,
yo me levanto ante ti, oh, Presente, desnudo
de sueños demasiado viejos y de recuerdos ya cansados.
El pasado se me deshace. Me deslumbra el futuro.
Necesito un breve espacio para mi timidez.
¿Un momento que fluye, gota de un río oscuro,
podrá ser, solamente, mi eterna rapidez?
Alguna noche muy íntima, y acostado con ansia
me he dicho, en el intervalo de los sueños y los recuerdos:
--La eternidad es sólo un presente que se ensancha--.
Tal vez la raíz divina que está oculta en mi cuerpo,
¿es sólo este afán, tan difícil de expresar,
de vivir en un presente un poco más extenso?
Màrius
Torres
A Mallorca, durant la guerra civil
Verdean aún aquellos campos
y aún persisten aquellas arboledas,
y sobre el mismo azul del cielo
se contornean mis montañas.
¡Allí las piedras solicitan siempre
la lluvia azul, la lluvia difícil
que brota de ti, clara
sierra,
sierra, placer, claridad mía!
¡Soy avaro de la luz que me queda
todavía dentro de los ojos
y que me hace estremecer cuando
te recuerdo donde quiera que esté!
Ahora allí los jardines son músicas
y me alteran la calma, me fatigan
como en un dilatado aburrimiento.
El corazón del otoño se marchita,
concertado con tristes humaredas.
Y las hierbas se incendian en montañas
de cacería, entre sueños de septiembre
y nieblas teñidas de crepúsculos.
Toda mi vida está ligada a ti,
como en la noche las llamas a las sombras.
Bartomeu Rosselló-Porcel
Amb mans
de bons amics escric això
Yo estoy
contigo, y contigo, y contigo.
Juntos hemos
levantado la gran ciudad de madera
para el fuego más
claro de este amor
donde lee la
historia.
Y hablo de
mañana como de un pasado
todo seco, todo
desmigado, todo cenizas.
Con manos de
buenos amigos escribo esto,
con ojos de
buenos amigos he mirado las montañas
y la ciudad que
me habita.
Y presto al
pordiosero y presto la puerta.
Y dejo (esto, si
quieres,
si te sirve)
restos de
juventud mal empleada
y un gusto por el
viento claro y el vino rojo.
Jordi Sarsanedas
Aquesta nit
Esta noche un idéntico viento
y una misma vela encendida
deberían llevar tu pensamiento
y el mío por mares donde el amor
se vuelve música y cristal.
El beso se nos hacía transparencia
--si tú eras el agua, yo el espejo—
como si abrazáramos una ausencia.
¿Quizás sería nuestro cielo
un sueño eterno, así,
de besos hechos melodía, y un no ser
de cuerpos juntos y de ojos encendidos
con llamas blancas, y un afán
de acariciar sedas de lecho?
Josep Janés
Ara mateix
Justo ahora mismo enhebro esta aguja
con el hilo de un propósito que me callo
y me pongo a considerar. Ningún prodigio
de los que insignes taumaturgos anunciaron
se ha cumplido. Y pasan los años de prisa.
Con muy poco, y con el viento de cara,
qué largo el camino de angustias y silencios.
Y estamos donde estamos. Más nos vale
asumirlo y pronunciarlo y ponernos
de pie y proclamarnos herederos
de un periodo de vacilaciones y renuncias
en que los ruidos ahogan las palabras
y remedamos la vida con espejos.
No nos sirven el llanto o la añoranza,
ni la pizca de indolente tristeza
que nos pongamos por jersey o por corbata
cuando salimos a la calle. Apenas
tenemos lo que tenemos y nos basta:
el espacio de historia material
que nos pertenece y un territorio
minúsculo para vivirla. Pongámonos
otra vez de pie y que se oiga la voz
de todos solemne, abiertamente.
Gritemos quiénes somos y que todos
lo oigan. Y acabando, ¡que cada uno
se vista como buenamente quiera!
Y, ¡vía!, que aún está todo por hacer.
Miquel Martí i Pol
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